Demencia I

El mundo es una secuencia de espasmos,
de impresiones ilegibles y obscenas,
un fulgor de asaltos como tijeras,
un vértigo de pellizcos y de hiatos.

La noche que cobijan los cansados
Ojos, saturada de antorchas negras,
Reniega de razones y sospechas
Y hunde la carne en el desamparo.

Una turba de voces y de gestos
Indescifrables sitia con ociosas
Piedades la infinitud del invierno.
Acaso ya descosido el idioma
De la urdimbre del símbolo y del tiempo
Sólo perdura del eco la sombra.