Fútil

Hojear las páginas de libros
Que nos socorrieron hace años.
Buscar el diario en el alba de invierno
Y demorarse en el patio a descubrir
Ese hálito frío que nos convierte
En dragones indelebles.
Escuchar jazz.
Desear amores frágiles y piadosos.
Moler hielo para regar las Violetas de los alpes.
Escribir versos parecidos a estos.
Padecer pena por los perros callejeros.
Contemplar por enésima vez Hace un año en Marienbad.
Intentar sin suerte descifrar un mapa de las estrellas.
Esperar un llamado.
Pero a veces todo carece de sentido
Si carece de utilidad.
Hasta la misma nostalgia se torna fútil.