Treinta segundos

La muerte no es arrogante.
Es amiga infiel y honrada.
El dolor es a cuenta de la otra caprichosa,
Que citamos vida,
Pegajosa como un celo,
Ardiente e histérica como un show barato.
Y a cuenta de las supersticiones que niegan
Una piedad que en las sombras
Nominamos eutanasia.
La muerte no es ultraje, ni grito ni arrebato.
Es albur y es descanso.