tag:blogger.com,1999:blog-40762031833078486932024-02-07T17:45:00.557-03:00Sombreros y espejosMarcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-51223041724716456392014-07-02T14:04:00.001-03:002014-07-02T14:10:11.688-03:00Hilos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXjX1342SoON9bKVK0mepK0XVRFkvc6CWFiD6DxDP_uYL0fw4tRjVVpHnIsfQZgq6bCmUFRVIEpfrK4Ij0-Ma7WcTVqSWqgBeGYX0BS3i9PvZpDtrJJSA0zhqDppXMxx_4hq9eN70-pg/s1600/naderias2.bmp" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXjX1342SoON9bKVK0mepK0XVRFkvc6CWFiD6DxDP_uYL0fw4tRjVVpHnIsfQZgq6bCmUFRVIEpfrK4Ij0-Ma7WcTVqSWqgBeGYX0BS3i9PvZpDtrJJSA0zhqDppXMxx_4hq9eN70-pg/s640/naderias2.bmp" /></a>Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-13332514682145395562014-07-02T13:59:00.001-03:002014-07-02T13:59:29.702-03:00Bosquejo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKG5lcm9X9emqXFP9FDH2xcXW8k9Iyk4CrNj5O_TIuqXCLQ2xbWQG344jJ71XgEVVtWwnzYgkpOGNZfRZ_pMlK8Q64qvv2ZJNQ_BfC3Z0RrMQ3YZ7aiGXh2Z48OvkN2QLUFiV96aLINiU/s1600/bosquejo.bmp" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKG5lcm9X9emqXFP9FDH2xcXW8k9Iyk4CrNj5O_TIuqXCLQ2xbWQG344jJ71XgEVVtWwnzYgkpOGNZfRZ_pMlK8Q64qvv2ZJNQ_BfC3Z0RrMQ3YZ7aiGXh2Z48OvkN2QLUFiV96aLINiU/s640/bosquejo.bmp" /></a>Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-22582037036755927912014-04-20T00:16:00.003-03:002014-04-20T00:16:09.041-03:00ToposHay una soledad vertical,<br />
geométrica, inescapable.<br />
Su topología es una incesante<br />
caída inmóvil hacia un centro invisible<br />
en donde el uno está, yace y perdura<br />
como la sombra de una ausencia.<br />
Allí el dolor no duele, pero ahoga.<br />
Allí hasta la misma muerte<br />
se hace inalcanzable.<br />
Y el tiempo es una gota morosa<br />
que de un grifo oxidado<br />
no cesa de no caer.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-25673831207953668462014-04-14T22:52:00.000-03:002014-04-14T22:56:12.076-03:00El fríoEl frío es una memoria biológica,<br />
una brisa que desempolva<br />
aristas de nuestra cartografía.<br />
El frío nos impone sabernos cuerpo,<br />
materia, enlaces químicos y oquedad.<br />
Descompone las destrezas filogenéticas<br />
En una mímica incierta.<br />
Es la forma inasible que marca<br />
el vacío entre la ausencia y el abrigo.<br />
El frío nos descubre un otro universo<br />
acaso vetusto, anterior al gorjeo,<br />
que nos permite intuir<br />
la más elemental y fundante<br />
atadura de nuestros unidades.<br />
<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-47042957242939235452014-02-25T14:13:00.002-03:002014-02-25T14:13:47.202-03:00La necesidadQuiero estar allí, puntual con la noche. <br />
Cuando todos los ocasos descansan <br />
En tu cuerpo, y el ocio que desde el alba <br />
aguarda puebla de ecos tu desorden.<br />
<br />
Quiero estar allí, ciego, en las sábanas,<br />
y sentir el cansancio de tus goznes <br />
Como sienten el tiempo los relojes, <br />
Silencioso cual tímido fantasma. <br />
<br />
Compartir indolentes la fatiga<br />
De vivir sin monedas en la alforja,<br />
Olvidando el futuro día a día<br />
Abrazados al destajo y a la sombra.<br />
Y así y todo inventar que en tu mezquina<br />
Silueta yace la ciencia y el dogma.<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-49336338827299656252013-10-30T22:12:00.000-03:002013-10-30T22:12:03.061-03:00ApuntesTengo los ojos postrados<br />
Como una mancha cansada.<br />
Tengo la boca manchada<br />
Por tanto grito callado.<br />
Y entre las manos labradas<br />
Por el tiempo y las derrotas<br />
Tengo un vacío que a gotas<br />
Me inunda el cuerpo y el alma.<br />
Tengo un barco abandonado<br />
En una botella opaca<br />
y he tallado con navaja<br />
Un testamento en lunfardo.<br />
Tengo un reloj que dilata<br />
Como sombras las esperas<br />
y cien noches en las muelas<br />
de tanto mascar cizaña.<br />
<br />
Y hay veces en que en mi mente la existencia se suspende.<br />
Todo está quieto y silente, no hay tiempo, sólo presente.<br />
No hay razones ni memoria ni emociones, sólo formas.<br />
Y descanso en la joroba de esa nada milagrosa.<br />
<br />
Tengo el sabor a la esencia<br />
Que en la sábana arrugada<br />
Como una carta marcada<br />
dejaba detrás tu ausencia.<br />
Y la certeza que el alba<br />
Facilita a los insomnes:<br />
Que no hay palabras ni nombres<br />
Que mitiguen la resaca.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-63255594234152398242013-08-09T11:36:00.002-03:002013-08-09T11:36:28.497-03:00La flecha<br />
<br />
Los relojes colman la existencia.<br />
El universo todo acaso es un minucioso<br />
mecanismo de alineación del tiempo.<br />
Sapiente de sus límites, <br />
la biología la producido la mente,<br />
que es el reloj de los relojes.<br />
La ciencia y la geometría son artilugios<br />
Para conjurar o crear sentidos al estar.<br />
El verbo ser es otro artilugio.<br />
Y el amor, los libros y el tabaco.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-55149283686559913162013-06-09T22:32:00.002-03:002013-06-09T22:32:36.480-03:00Ráfaga...Como una rueda rota<br />
como un río de raíces<br />
como un venero de garras<br />
que grita y brama y rezonga <br />
con la rabia a bocajarro<br />
y los rubores del mármol<br />
graznando la boca rancia<br />
el eco de las resacas<br />
como retando a la muerte<br />
de los restos se haga cargo<br />
de tanto escozor, tanta ráfaga<br />
de crédula resistencia<br />
embarrado en la trinchera<br />
acribillado los párpados<br />
la caricia revirada<br />
la modorra recitando<br />
de la quimera resabios.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-3116765905780708472013-05-24T21:18:00.002-03:002013-05-24T21:20:48.897-03:00No me adviertan la muerte.No me adviertan la muerte.<br />
Que el dolor calle su propósito.<br />
Que el dolor no trepe como una estaca.<br />
Que las dolencias que operen sean las otras,<br />
Las mansas, aquellas que el miedo sabe,<br />
Por miedo y por viejo, no incitan augurios.<br />
No quiero saber que estas horas quizá<br />
Son las horas últimas, tan pedestres pobres.<br />
Tan sin relieve, tan sin significar.<br />
No quiero ejercer la certeza inmediata<br />
Que acaso en algunos días o semanas<br />
Ya no estará eso que llamo yo<br />
Para quejarse o intuir, o fumar<br />
O construir con la vaga substancia<br />
Que hereda la vigilia del sueño<br />
El traje apropiado para vestir un día más,<br />
Una noche más, de éstas, tan llenas de nada.<br />
Pues el dolor propaga como en implosión<br />
La insólita pretensión de sentido.<br />
Que sea secreto el momento en que dejaré de estar, <br />
que no sepan los libros, las sondas, las pastillas<br />
ni el verborrágico espejo leer el reloj.<br />
Que como a un árbol cansado y distraído<br />
sea un relámpago el trino final.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuN811o_k74UWxFgHGnyI7fYskI4zU5Q5xjW2r3Zzdd563H5B66CQvchhbXiKFZWs8x1DKm0Yg58-HIde8qn9FPf8qDf_q9Hov29qArIo1tGLwpgvQ5loynfbTIHd-DkpGdr6ku2Gr7aE/s1600/pintura+magritte.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuN811o_k74UWxFgHGnyI7fYskI4zU5Q5xjW2r3Zzdd563H5B66CQvchhbXiKFZWs8x1DKm0Yg58-HIde8qn9FPf8qDf_q9Hov29qArIo1tGLwpgvQ5loynfbTIHd-DkpGdr6ku2Gr7aE/s320/pintura+magritte.jpg" /></a>Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-53320352338605653682013-04-18T06:21:00.003-03:002013-04-18T06:22:35.338-03:00DivididosAntes de los espejos,<br />
Y de la devoción de Narciso por los charcos,<br />
Antes de ese otro espejo revirado: el discurso,<br />
El mito, la ciencia.<br />
En el albor mismo de la especie<br />
Esa modalidad del azar que mentamos biología<br />
Nos concedió el don fundante del Yo,<br />
De lo uno, lo específico.<br />
Concedió, decía, la virtud , o aún mejor, el sesgo,<br />
De pensar no sin antes asumir que el pensar es propio.<br />
Que es obra, ardid, conjetura de un sí mismo, <br />
de un sujeto, de un otro del otro.<br />
Luego el trabajo lo pulió las agujas del tiempo<br />
Tejiendo ese enredo de fullerías y artilugios<br />
Que es la cultura. Y el universal y ciego mandato<br />
De la reproducción, la cópula, el beso.<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-5484288315769434822013-03-26T11:21:00.003-03:002013-03-26T11:21:36.344-03:00La celosía<br />
Solemos pensar el hacinamiento en asociación a la pobreza, pero implica también a los habitantes de los populosos edificios de departamentos de Almagro, Villa Crespo, Caballito.<br />
Cuarentón, separado, analista de sistemas y devoto en la auténtica fe de la Iglesia Evangélica; Perdomo adquirió sin proponerse el hábito de espiar a través de los resquicios entre las varillas de la celosía a una joven del sexto C, algo excedida de peso y rubia, y que a decir de Perdomo ejercía una conducta licenciosa viernes y sábado hasta altas horas, sin siquiera cerrar hasta lo último su persiana para silenciar la posibilidad de imaginar el retorcimiento de los cuerpos.<br />
Esta obscenidad impredecible, vecina, invasiva, lo malhumoraba y predisponía a actuar con una inusual violencia verbal hacia sus hijos y aún en el trabajo.<br />
Camino hacia un obsesión que conquistaba desde la sombra hasta los pequeños quehaceres de su existencia, consultó a un psicoterapeuta, recomendado por su ex, con quien mantenía una cordial relación, y que tras el divorcio comenzó a estudiar Psicología en la UBA.<br />
En terapia, Perdomo aprehendió o construyó la noción que así como los sentimientos guían las conductas, esta vía es recíproca, y de imponerse actuar de manera sosegada, fría, indiferente, como si las imágenes, las reales y las presupuestas, no le trastornaran: y así lograr que de hecho ya no le perturbasen.<br />
Con música new age en el reproductor de la PC y el mate y la pava sobre el banquito de madera, espiaba ahora con el ánimo voluntario de un zoólogo observando sin pasión una larva.<br />
De más está decir que Perdomo extendió esta técnica a otras aristas de su vida, y que le acompañó en general el éxito en sus emprendimientos, incluyendo la reconstrucción de su matrimonio.<br />
De la chica rubia y acaso obesa, de moralidad liberal, se sabe fue hallada asesinada en su departamento víctima de una sola herida limpia de cuchillo en su seno izquierdo, y que nunca se hallaron indicios que permitiesen si quiera imputar a alguien.<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-83251008013359210502013-03-15T15:07:00.001-03:002013-03-15T15:07:52.565-03:00Otelo<br />
<br />
Nunca sospechó que ella le era infiel hasta que emergió en sí la certeza, sin más pruebas que cierta vaga alegría en su hacer las minucias cotidianas.<br />
Ávido lector, y prudente esposo y padre, pausó su pavor hasta confirmar no se trataba sencillamente del síndrome de Otelo.<br />
Tres días salió hacia el trabajo sin ir y la siguió.<br />
El tercer día, pasado apenas el mediodía, ella recogió los chicos en la escuela, los dejó en lo de su hermana y se reunió luego con un hombre en un bar. De lejos, parecía más joven o menos gastado que él.<br />
En algún momento rozaron sus manos.<br />
Luego se dirigieron a un albergue. Ingresaron 14.45 y salieron 16.02.<br />
Nunca volvió a seguirla y hasta el momento de dejarla, trece meses después, nunca le permitió a ella saber que él sabía.<br />
En ese tiempo él aprendió a amarla, físicamente, con perversa ternura y minuciosa dedicación.<br />
Decidió dejarla cuando emergió en sí la certeza tardía que la infidelidad se había agotado.<br />
Ella no pidió perdón ni explicó, lo acusó a él por su largo silencio.<br />
Y lloró (las mujeres siempre lloran).<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-19099629938180200052013-03-05T03:03:00.000-03:002013-03-05T03:03:25.349-03:00Bebamos...Bebamos para que el tiempo duerma de nosotros.<br />
Para que el alcohol haga estallar en trozos inermes<br />
Todos los espejos de todos los dolores.<br />
Bebamos y que la pena navegue en gotas<br />
Los mágicos estuarios que urden las neuronas.<br />
Que las palabras se encarnen como anzuelos en los labios<br />
Y una erupción de sentidos desterrados<br />
A borbotones se confunda en la boca.<br />
Bebamos y que los ojos disparen rayos rojos<br />
Que borren los contornos de todas las siluetas.<br />
Y que las manos descubran tocando a tientas<br />
La fragilidad de lo hondo y lo mismo.<br />
Bebamos y simulemos que existe el arte<br />
De tallar a voluntad la forma del olvido.<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-92128190539063674572013-01-24T18:55:00.003-03:002013-01-24T18:55:46.246-03:00El besoSoñé un dolor como una aguja de hielo<br />
que perforaba el pecho.<br />
Soñé una playa breve, despojada, arisca,<br />
sitiada de arbustos bajos y corroída<br />
por un viento seco que alzaba<br />
junto al mar una frontera.<br />
Soñé una mujer de juventud y belleza incierta<br />
que llamaba, a mí, desde la playa,<br />
mientras lenguas de su cabello casi negro<br />
cruzaban su cara o su sonrisa.<br />
Soñé me conquistaba, y luego su beso,<br />
regalo o placebo, de sabor indescifrable.<br />
Fresco como la parra que descansa bajo la lluvia.<br />
Árido cual la extrañeza y los relojes.<br />
Evocó un primer beso, inconjurable<br />
como el manantial que multiplica la sed,<br />
y ese vacío colmado por una ansiedad pueril,<br />
tal un ahogo sin nombre ni precepto.<br />
Soñé que no despertaría y que el beso<br />
era una piedad y un mapa.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-46267109578782022162013-01-06T13:46:00.002-03:002013-01-06T13:46:29.571-03:00Demencia I<br />
<br />
El mundo es una secuencia de espasmos,<br />
de impresiones ilegibles y obscenas,<br />
un fulgor de asaltos como tijeras,<br />
un vértigo de pellizcos y de hiatos.<br />
<br />
La noche que cobijan los cansados<br />
Ojos, saturada de antorchas negras,<br />
Reniega de razones y sospechas<br />
Y hunde la carne en el desamparo.<br />
<br />
Una turba de voces y de gestos<br />
Indescifrables sitia con ociosas<br />
Piedades la infinitud del invierno.<br />
Acaso ya descosido el idioma<br />
De la urdimbre del símbolo y del tiempo <br />
Sólo perdura del eco la sombra.<br />
<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-26881447760076962572013-01-01T01:32:00.003-03:002013-01-01T01:32:26.713-03:00La causaLa causa final es la quimera, <br />
El dogma, la utopía,<br />
La convención de un norte que apuntale<br />
La entelequia de la brújula.<br />
La causa eficiente es la cultura,<br />
El otro en tanto el yo es otros,<br />
La suma de todas las formas del exilio,<br />
Y el don de la lengua.<br />
La causa material es la filogenia, la biología,<br />
El agua, el tabaco, el cáncer,<br />
El miedo, las caries, los puñales.<br />
La causa formal es la ciencia,<br />
El reloj y las ficciones.<br />
Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-2672745837812701432012-12-23T22:52:00.001-03:002012-12-23T22:53:37.380-03:00vísperasEstamos cosidos con retazos de vísperas<br />
e inciertas nostalgias de naufragios.<br />
Espantapájaros, o arlequines,<br />
a un tiempo queribles y grotescos <br />
nos denuncian los espejos,<br />
y como un susurro el eco<br />
que en los huecos que nos cursan<br />
enhebran semillas de palabras.<br />
Creemos ser lenguaje, hasta que nos duele aquello<br />
que no se habla porque se esculpe en la carne.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-28330847777396316392012-11-25T19:09:00.000-03:002012-11-25T19:09:00.489-03:00ComposiciónDe tanta sombra y de tanta añoranza<br />
de ecos en pasillos silenciosos<br />
de residuos de fantasías pretéritas<br />
de canillas oxidadas y contraluz<br />
de mapas de mundos inhabitados<br />
de tabaco y de gastados trebejos<br />
de garúa, de zócalos, de escotes olvidados<br />
de resacas y de palabras perdidas<br />
de atajos tallados en el vacío<br />
de esos y de otros imperceptibles mecanismos<br />
se compone la soledad.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-21672653751375501292012-11-18T12:28:00.000-03:002012-11-18T12:29:00.731-03:00El dolorEl dolor es una silueta<br />
que repta entre los bujes<br />
de la máquina azarosa<br />
y tracciona y retuerce<br />
las poleas que en la proa<br />
administra el desatino.<br />
El dolor es el registro, <br />
la constancia inquebrantable<br />
del estar siendo ya.<br />
Es acaso la convicción<br />
más íntima y al tiempo<br />
(o al destiempo) más abstracta<br />
de ser un eco de la materia.<br />
Es ausencia, y es puñal, <br />
y es malversación de órganos<br />
y perseveración de la vana<br />
pretensión de sentido.<br />
Y a veces el dolor es trama<br />
que place al evocar<br />
la nada que nos colma.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-75448915864375327742012-11-08T18:37:00.003-03:002012-11-08T18:41:01.905-03:00Breve <br />
La costumbre de tu ausencia <br />
ha construido el vacío que pueblan <br />
como a desgano, o a azar, <br />
las pequeñas mitologías del estar. <br />
El otro hábito, las gafas y los libros, <br />
con premeditada displicencia, <br />
urde los ecos que habitan <br />
los andurriales de la mente.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-42510387506059532722012-09-10T15:01:00.000-03:002012-09-10T15:02:29.149-03:00DespuésEl sol raya la mirada muerta.<br />El espesor de los ayeres respira<br />un fuelle cansado y ajeno.<br />Como en un después del fin<br />El sentido pesa lo que el agobio.<br />Caen tras los ojos fotogramas<br />Con rostros, siluetas, muecas<br />Que acaso creímos querer.<br />Ahora lo invisible es superficie.<br />La erosión trabaja a destajo.<br />Nos quedan restos de lógicas lejanas,<br />La anhedonia generosa<br />Y un mascullar autista de vocablos.<br />Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-33573417972716492152012-08-26T14:01:00.001-03:002012-08-26T14:01:53.959-03:00Caer . . .Caer ingrávido<br />ante un horizonte ciego<br />y blanco como la nada<br />un desliz de labios, de brisas<br />de agujas sabias<br />y tocar, leer, con las muescas<br />y los sensores de las yemas<br />la savia y las cicatrices invisibles<br />el mapa añejo de la existencia<br />casi antes de la invención de los dioses<br />de los signos, del rito del tiempo,<br />si la mente acaso fuese a voluntad<br />la indiferente mirada del azar...Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-44606471518841613192012-08-02T23:18:00.000-03:002012-08-02T23:19:53.139-03:00La cuerdaSólo la sombra y la distancia nos cobija<br />del infierno de no sabernos yermos.<br />Del delirio asfixiante de sentirnos centro.<br />De ignorar que somos la hilacha de una cuerda,<br />el eco enajenado pero explícito de un silencio<br />que amplifica la oquedad de los huesos.<br />Nos guarda de pretendernos más que átomos,<br />más que un revoltijo de moléculas que al azar<br />han provocado la configuración de la conciencia.<br />La noche extensa, lejana, inconmensurable<br />y la intuición insaciable de la infinitud del cosmos<br />nos nutre del vacío que sostiene la mirada.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-84917827892203085362012-07-20T22:20:00.000-03:002012-07-20T22:21:38.842-03:00SubstanciaLos grandes sistemas de valores que proponían una metáfora externa a la que asirse para "sentir" la ilusión de trascender se han licuado ellos mismos en la irreductible insatisfacción que hace a la esencia de toda utopía o idealismo.<br />Los tiempos llamados postmodernos se pueblan de motivaciones epifánicas y deshilachadas a la espera de nuevos infiernos y paraísos.<br />Podemos no pertenecer a un cosmos tranquilizador pero también podemos pensarnos en relación simétrica con un Destino aún menos substantivo que nuestra escueta existencia.<br />No se trata acaso de hallar un sentido para trascender sino de construir variados y alternativos micro-sentidos que habitar.<br />Descubrirnos, crearnos, ficción en la Ficción, y no materia onírica de un Dios o una ideología.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4076203183307848693.post-78305738025955214912012-07-14T18:25:00.001-03:002012-07-14T18:26:30.662-03:00EnroqueHay una noche más noche<br />que la noche más oscura,<br />una noche en que una bruma<br />como rasguños de goces<br /><br />me ahoga con sus pezones<br />que drenan puntas de agujas. <br />Una noche en que la espuma<br />de tantas rabias y azotes<br /><br />se deshace como un bote<br />que navega conjeturas<br />y naufragan las excusas<br />como boca en un escote.<br /><br />Barajan como en el póker<br />La lucidez y la curda.<br />Se detiene en esta curva<br />El tiempo de los relojes.<br /><br />No corren ya los favores<br />y no hay monedas ni ganzúa<br />para robarle a esta puta<br />un minuto de derroche.<br /><br />La muerte viste de noche,<br />silenciosa, taciturna,<br />lo dicta así la cultura<br />que han cultivado los hombres.Marcelo Tomashttp://www.blogger.com/profile/09338760781675471896noreply@blogger.com0